La sans-but-et-sans-passion a trouvé de quoi s'occuper l'esprit en même temps qu'occuper ses dix doigts.
Pour une fois.
La toile séchait au dehors, je lui faisais prendre le frais d'un soir qui tombe sur la Terre. Et là, j'entends : "Va lui saboter son travail".
Cela avait étrangement une voix de père. Enfin une de celle qui, grave malgré son intention de ne pas se faire entendre, cache ses mots derrière les autres.
{Va lui saboter ses heures perdues; au lieu de colorer elle ferait mieux de travailler}
Moi qui riais devant Tanguy, à présent beaucoup moins depuis que l'on m'assène mes vingt ans à coups d' "indépendance" dans le dos.
Derrière son dessein de sabotage, se cachaient encore d'autres maux; ceux dont on ne parle jamais.
Sa phrase a fait résonner en écho un pléthore de reproches à mon égard.
Des défauts derrière lesquels il est tellement facile de se cacher, d'accuser l'autre pour passer outre et se faire oublier.
